Упрощенная HTML-версия
61
Нет... надежда просто проест тебя до самой последней нитки,
развесит душу словно струны на арфе и по-полной отыграет рек-
вием для тебя, который ты с благоговением будешь восприни-
мать как хор ангелов; она отравит каждую клеточку, проникнет в
самые мельчайшие уголки твоего разума... Её не видно, её нельзя
почувствовать... Но она убивает медленнее и мучительнее всего,
что когда-либо придумал человек...
И вот когда ты, стоя на коленях со слезами на глазах от кра-
соты звучания реквиема, протянешь с мольбой руки в небо, фи-
нальным аккордом будет осознание того, что это всё иллюзия,
что божественное пение есть не что иное, как панихида по тебе...
Надежда умирает последней, оставляя за собой след из раз-
давленных чувств и эмоций... А когда умрёт, мы понимаем самое
ужасное: она породила новую надежду на то, что всё будет хо-
рошо...
SB
ШЁПОТ, ЦЕНОЮ В ЖИЗНЬ
Голые стены и пустые глаза. Всё, что остается, когда теряешь
того, кто был твоей жизнью. Всё вокруг замирает. Задёрнутые
шторы, тикающие часы, которые тоже начинают потихоньку за-
мирать, как замирает твое сердце. Осознание произошедшего тя-
желой плитой наваливается на грудь, сильнее сдавливая и так
убитые лёгкие от десятой пачки сигарет за день. На столе пустая
коробка от успокоительного и ампулы от димедрола или чего-то
посильнее. На телефоне уже десятки исходящих самым близким,
самим необходимым людям в этот момент... Но и этого мало...
Хватаешься за любую возможность забыть, хоть как-то начать
жить заново или просто жить... Дальше, настырно уверяя себя,
что всё будет хорошо... А воспоминания и мысли насмешливо
доказывают обратное. Ты погибаешь изнутри. Начинаешь мед-
ленно, но мучительно разлагаться от этих мыслей и воспомина-
ний. Как будто кто-то просто поджаривает тебя на медленном
огне, предварительно покрепче связав... Тишина, которую нару-
шает шум с улицы и тикание часов... И он... Твой шёпот, твои